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IL DIRITTO DELL'ACQUA A SCORRERE: UN'APERTURA

Il mondo è più caldo che mai e si scalda più velocemente che mai. Il mondo è più inquinato che mai e si inquina più velocemente che mai. Cerchiamo di crescere in modo illimitato con risorse limitate. Cerchiamo di inquinare in modo illimitato con pozzi di assorbimento limitati. Abbiamo superato i limiti, andiamo verso l'estinzione.

Il settimo continente è dentro di noi, nel nostro sangue, nel nostro cervello. Da dentro un sistema rotto e ingiusto cerchiamo di cambiare anche il sistema stesso. E certamente non sappiamo cosa faremo.

Il discorso di apertura inizia come una confessione: non sappiamo. Non sappiamo cosa faremo ma accettiamo il non sapere stesso come punto di partenza. Non sappiamo se l'umanità scomparirà o meno, ma siamo certi che i diritti umani, i diritti animali, i diritti della natura scompariranno. L'apertura dice che questa lotta è una lotta contro noi stessi — cercare il nemico fuori è facile, ma siamo proprio noi quel nemico.

Il primo incontro pubblico del programma Sindirim è per l'acqua, per il diritto dell'acqua a scorrere. I pensieri accumulati durante tre anni di incontri chiusi del programma Solunum vengono ora portati nello spazio pubblico — nel quadro della biennale, ma travalicandola. In formato maratona: ricercatori, attivisti, artisti, musicisti saliranno sul palco uno dopo l'altro, ogni presentazione durerà circa venti minuti, con cambi di scena tra l'una e l'altra.

CIRCOLO VIZIOSO: ISTANBUL ALLA PROVA DELL'ACQUA

La prima presentazione racconta la storia dell'acqua di Istanbul — e questa storia è un circolo vizioso. Il ciclo naturale dell'acqua è semplice: evaporazione dalle superfici, nuvola, precipitazione, incontro col suolo. Ma dov'è il suolo a Istanbul? Tutto è cemento e asfalto. La pioggia non può toccare il suolo, non può infiltrarsi, il ciclo si interrompe. Perché tutto è cemento? Perché c'è migrazione. Perché c'è migrazione? Perché gli investimenti sono qui. Perché gli investimenti sono qui? Perché è redditizio. Finché scorre acqua dal rubinetto, la gente continuerà ad affluire.

Seguono le cifre della ricerca, e ogni cifra è una ferita: una popolazione che supera i 15 milioni, un consumo di acqua di 2,73 milioni di metri cubi al giorno — questa città è un gigantesco mostro d'acqua. Le perdite di rete sono del 23,6 per cento — su quattro bicchieri d'acqua, uno esce dall'invaso e si perde prima di arrivare alle case, infiltrandosi nel terreno attraverso crepe e rotture. La città ha quasi centosettanta ruscelli; la maggior parte è imprigionata in canali di cemento. Le precipitazioni annue superano la media turca — non è una città povera d'acqua, è una città povera nella gestione delle acque. Il lago Terkos alimenta Istanbul dagli anni Ottanta dell'Ottocento, ma ora è minacciato dall'intrusione salina. Come soluzione, l'acqua viene portata da centottantacinque chilometri di distanza, dal Büyük Melen — un progetto per dissetare una megalopoli con l'acqua di un'altra geografia.

La città si estende ovunque ci sia acqua. Secca l'acqua dove mette la mano. Poi si estende più lontano.

SKAMANGANA AMMUTOLÌ: LA MEMORIA CULTURALE DEL MAR NERO

La seconda voce viene dal Mar Nero e la narrazione inizia con un oggetto: la skamangana. Il congegno di una cultura di quattromila anni — uno strumento che, sfruttando i piccoli affluenti che scendono dalle valli, allontana gli animali selvatici dai campi coltivati con il suono di una campana. Ai nostri antenati non era mai passato per la mente di uccidere gli animali; avevano trovato una soluzione combinando acqua, castagno e ingegno.

Ma le skamangana si sono fermate. Perché gli affluenti che le alimentavano non esistono più. Dei piccoli affluenti che scendevano dalle valli verso i ruscelli non restano nemmeno i canali d'irrigazione, nemmeno le tracce. Come il sangue circola nel corpo umano, così l'acqua circola nella terra — quando tagliate l'acqua a monte, avete reciso la vena di tutta la vita che sta più in basso, lungo la valle di quel ruscello. L'attivista racconta questa storia dicendo "vennero" — alcune aziende avide, ipocrite, arrivate con menzogne sull'energia. Fecero esplodere le montagne con la dinamite, riempirono le coste di rocce, misero le manette ai ruscelli. Le centrali idroelettriche — le HES — imprigionarono nei tubi l'acqua dei ruscelli con una menzogna: "La restituiamo poco più a valle". Le trote dai puntini rossi cominciarono a scomparire; con l'acqua che si prosciuga, si prosciuga anche la cultura. La narrazione si trasforma in una fiaba: Çinka, la fata dell'acqua in lingua laz.

Un giorno la figlia del Re delle Fate si era tolta la testa e si stava pettinando i capelli, quando il vento fece rotolare via la testa e una spina di rovo la trattenne; e Çinka, benedicendo la spina, disse: "Che la tua stirpe non si estingua mai." La fiaba si interrompe a metà: "Tutto è a metà. Il ruscello a metà, il film a metà." Come le skamangana, anche la fiaba non può più scorrere con l'acqua.

Magari Çinka avesse benedetto tutto il Mar Nero. Perché le vostre radici non vengano mai strappate, perché nessuno possa venire.

AMORE TOSSICO: DALL'INTERNO DEL SETTIMO CONTINENTE

La terza voce è scientifica, ma il suo linguaggio è poetico — viene dalle scienze del mare, insegna questo argomento all'università e va sempre a lezione con un piccolo contenitore per campioni. Racconta la storia delle microplastiche: nella produzione della plastica si usano più di novecento sostanze chimiche, e centoquarantotto di queste sono letali. Se i nostri tappeti non bruciano, se i nostri sacchetti sono resistenti, se le nostre bottiglie in PET sono flessibili, è per via di quelle sostanze. "Con la plastica viviamo un amore tossico", dice. "O sei mia o finisci sottoterra — così ci parla la plastica." Il Mediterraneo è una zuppa di microplastiche. Il Mediterraneo orientale — proprio le nostre acque — è una delle zone più rosse sulla mappa mondiale.

Nel Golfo di İskenderun, a Mersin, ogni giorno trentuno chili di plastica arrivano sulle coste, e cento volte tanto finisce sepolto sul fondo del mare. In un piccolo campione di duecento millilitri, cinque miliardi di particelle di microplastica. Quasi cinque miliardi — una parte contata, il resto calcolato per proporzione. Il plancton mangia, i pesci mangiano, le foche mangiano, gli uccelli mangiano, noi mangiamo. Anche l'acqua che esce dalle lavatrici è piena di fibre plastiche.

Riavvolgiamo il nastro. Abbiamo buttato la plastica. La plastica è tornata da noi. È stata lavorata, è cambiata, si è trasformata. Nel sale, nelle cozze, nelle ostriche, nel pesce, in tutto.

TRA DUE MARI: MATERIALE, CONFINE, CAMMINATA

La quarta voce unisce ingegneria e arte — con lo sguardo analitico della formazione ingegneristica e il distacco dell'osservatore proprio delle arti visive, legge Istanbul attraverso i flussi di materiali: cave, detriti di costruzione, cemento. Le cave dietro il quartiere di Gazi continuano ad espandersi. I vecchi giacimenti di lignite sono stati riempiti con terra di scavo, e sopra è stato costruito il terzo aeroporto — un terreno "catastrofico" dove si accumulano tutte le macerie della città. Bosphorus City: un complesso residenziale recintato costruito sull'ex discarica di Halkalı, un canale artificiale alimentato con acqua prelevata senza permesso dal lago Küçükçekmece. Il grottesco allo stato puro.

Ma questa voce non si limita alla diagnosi: propone anche un metodo, camminare. L'atto del camminare è uno dei movimenti più fondamentali della storia umana — dalle marce di Gandhi all'insurrezione di Parigi del '68, dal collettivo Stalker alla Via Licia. Propone di trasformare il tracciato del Canale Istanbul in un itinerario da percorrere a piedi: che le persone sperimentino con il proprio corpo tutto ciò che accadrà, nel bene e nel male. Anche la discussione sulle dighe di confine rientra in questo quadro: le dighe del GAP, il muro tra USA e Messico, Israele-Palestina, il confine Turchia-Siria — l'acqua viene trasformata in strumento di sicurezza, in oggetto di militarismo.

Si sta costruendo un muro di frontiera d'acqua con dighe di sicurezza? La sicurezza di chi garantiscono queste dighe? L'acqua viene strappata da tutti i suoi contesti vitali e trasformata in strumento di militarismo?

LA VOCE DELL'ACQUA: UNA CHIUSURA

Nel corso della maratona vanno in scena anche due performance — un gruppo realizza un rituale dell'acqua, facendo incontrare con l'acqua i propri corpi e le proprie voci; un musicista trasforma il contatto delle radici delle piante con l'acqua in segnali elettrici e da lì in suono. Queste non si riflettono nella trascrizione scritta ma costituiscono lo spirito del programma: l'acqua non è solo un oggetto da analizzare, è un essere da sperimentare, ascoltare, toccare. La coesistenza della ricerca e della performance è il metodo di birbuçuk: la conoscenza non viene solo dai dati, viene anche dal corpo.

In chiusura si leva una voce giovane, in inglese: "Maybe they will ask me about you, the people you knew back in 2018. Maybe they will ask why you didn't do anything." Il silenzio che cade sulla sala è come una risposta. La settimana prossima c'è l'incontro sulla benzina — economia del petrolio, crisi climatica, proteste nei musei. La maratona pubblica di Sindirim è cominciata, e l'acqua, primo oggetto, ha messo in luce ciò che è insieme più concreto e più politico: ogni ruscello il cui diritto a scorrere è stato usurpato, ogni corso d'acqua imprigionato in un canale di cemento, ogni mare riempito di microplastiche, ogni diga trasformata in strumento di militarismo — tutti sono facce diverse dello stesso sistema. Il diritto dell'acqua a scorrere è in realtà il diritto della vita a scorrere.