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DAS RECHT DES WASSERS ZU FLIESSEN: EINE ERÖFFNUNG

Die Welt ist wärmer als je zuvor und erwärmt sich schneller als je zuvor. Die Welt ist schmutziger als je zuvor und wird schneller als je zuvor verschmutzt. Wir versuchen, mit begrenzten Ressourcen grenzenlos zu wachsen. Wir versuchen, mit begrenzten Senken grenzenlos zu verschmutzen. Wir haben die Grenzen überschritten, wir steuern auf das Aussterben zu.

Der siebte Kontinent ist in uns, in unserem Blut, in unserem Gehirn. Aus einem kaputten und ungerechten System heraus versuchen wir, eben dieses System zu verändern. Und wir haben absolut keine Ahnung, was wir tun werden.

Die Eröffnungsrede beginnt wie ein Geständnis: Wir wissen es nicht. Wir wissen nicht, was wir tun werden, aber wir akzeptieren das Nichtwissen selbst als Ausgangspunkt. Wir wissen nicht, ob die Menschheit aussterben wird, aber wir sind sicher, dass Menschenrechte, Tierrechte, Naturrechte erlöschen werden. Die Eröffnung sagt, dieser Kampf sei ein Kampf mit uns selbst — den Feind draußen zu suchen ist einfach, aber wir selbst sind dieser Feind.

Das erste öffentliche Treffen des Sindirim-Programms gilt dem Wasser, dem Recht des Wassers zu fließen. Gedanken, die über drei Jahre in den geschlossenen Sitzungen des Solunum-Programms angesammelt wurden, werden nun in den öffentlichen Raum getragen — im Rahmen der Biennale, aber über sie hinausströmend. Im Marathonformat: Forschende, Aktivist:innen, Künstler:innen, Musiker:innen werden nacheinander auf die Bühne treten, jede Präsentation dauert etwa zwanzig Minuten, mit Bühnenumbau dazwischen.

DER TEUFELSKREIS: ISTANBULS PRÜFUNG DURCH DAS WASSER

Die erste Präsentation erzählt die Geschichte von Istanbuls Wasser — und diese Geschichte ist ein Teufelskreis. Der natürliche Wasserkreislauf ist einfach: Verdunstung von Oberflächen, Wolke, Niederschlag, Begegnung mit dem Boden. Aber wo ist der Boden in Istanbul? Überall Beton und Asphalt. Regen kann den Boden nicht berühren, nicht in ihn eindringen; der Kreislauf gerät ins Stocken. Warum ist überall Beton? Weil es Migration gibt. Warum gibt es Migration? Weil die Investitionen hier sind. Warum sind Investitionen hier? Weil es rentabel ist. Solange Wasser aus dem Hahn fließt, werden die Menschen weiter zufließen.

Es folgen Zahlen, und jede Zahl ist eine Wunde: eine Bevölkerung von über 15 Millionen, ein täglicher Wasserverbrauch von 2,73 Millionen Kubikmetern — ein gewaltiges Wasserungeheuer, diese Stadt. Netzverluste: 23,6 Prozent — von je vier Gläsern Wasser, die den Staudamm verlassen, versickert eines durch Risse und Rohrbrüche im Boden, bevor es die Häuser erreicht. Die Stadt hat knapp 170 Bäche; die meisten sind in Betonkanälen eingesperrt. Der jährliche Niederschlag liegt über dem türkischen Durchschnitt — das ist keine wasserarme Stadt, sondern eine wassermanagementarme Stadt. Der Terkos-See versorgt Istanbul seit den 1880er Jahren, ist nun aber vom Eindringen von Salzwasser bedroht. Als Lösung wird Wasser aus dem 185 Kilometer entfernten Büyük Melen herangeführt — ein Projekt, das den Durst einer Megastadt mit dem Wasser eines anderen Landstrichs stillen soll.

Die Stadt greift nach jedem Ort, an dem es Wasser gibt. Wo sie zugreift, trocknet sie das Wasser aus. Dann greift sie noch weiter aus.

SKAMANGANA VERSTUMMTE: DAS KULTURELLE GEDÄCHTNIS DES SCHWARZEN MEERES

Die zweite Stimme kommt vom Schwarzen Meer, und ihre Erzählung beginnt mit einem Gegenstand: dem Skamangana. Die Vorrichtung einer viertausend Jahre alten Kultur — ein Gerät, das mit den kleinen Wasserläufen aus den Tälern arbeitet und wilde Tiere mit Glockenklang von den Feldern fernhält. Unseren Vorfahren kam es nie in den Sinn, die Tiere zu töten; aus Wasser, Kastanienbaum und Verstand schufen sie eine Lösung.

Aber die Skamanganas verstummten. Denn die Wasserläufe, die sie speisten, gibt es nicht mehr. Von den kleinen Nebenläufen, die aus den Tälern zu den Bächen hinabführten, sind nicht einmal die Bewässerungsgräben geblieben, nicht einmal ihre Reste. Wasser zirkuliert im Boden wie Blut im menschlichen Körper — wenn man das Wasser oben abschneidet, hat man die Lebensader von allem durchtrennt, was an diesem Bach talabwärts lebt. Diese aktivistische Stimme erzählt die Geschichte mit den Worten „sie kamen“ — ein paar gierige, heuchlerische Unternehmen, die mit ihren Energielügen kamen. Sie sprengten die Berge, schütteten die Küsten mit Felsen zu, legten den Bächen Handschellen an. Wasserkraftwerke — HES — sperrten das Wasser der Bäche mit der Lüge „Wir lassen es gleich weiter unten wieder frei“ in Rohre. Die rot getupften Forellen begannen zu verschwinden; mit dem Wasser vertrocknet auch die Kultur. Die Erzählung wird zum Märchen: Çinka, auf Lasisch die Wasserfee.

Als die Tochter des Feenkönigs eines Tages ihren Kopf abnahm, um sich die Haare zu kämmen, rollte der Wind den Kopf davon, und ein Brombeerdorn hielt ihn fest; Çinka segnete daraufhin den Dorn mit den Worten „Möge dein Geschlecht nie aussterben.“ Das Märchen bricht mittendrin ab: „Alles ist nur halb fertig. Ein halber Bach, ein halber Film.“ Wie die Skamanganas kann das Märchen nicht mehr mit dem Wasser fließen.

Hätte Çinka doch das ganze Schwarze Meer gesegnet. Auf dass ihr nie entwurzelt werdet, auf dass niemand kommen kann.

TOXISCHE LIEBE: AUS DEM INNEREN DES SIEBTEN KONTINENTS

Die dritte Stimme ist wissenschaftlich, ihre Sprache aber poetisch — jemand aus der Meeresforschung, der dieses Thema an der Universität lehrt und stets mit einem kleinen Probenbehälter in die Vorlesungen kommt. Erzählt wird die Geschichte des Mikroplastiks: Bei der Plastikproduktion werden mehr als 900 chemische Substanzen verwendet, 148 davon sind tödlich. Wenn unsere Teppiche nicht brennen, wenn unsere Tüten reißfest sind, wenn sich unsere PET-Flaschen biegen lassen, liegt das an diesen Chemikalien. „Wir leben eine toxische Liebe mit dem Plastik“, heißt es. „Entweder gehörst du mir oder der schwarzen Erde — das sagt uns das Plastik.“ Das Mittelmeer ist eine Mikroplastiksuppe. Das östliche Mittelmeer — genau unsere Gewässer — ist eine der rötesten Regionen auf der Weltkarte. Im Golf von İskenderun, in Mersin, werden täglich 31 Kilogramm Plastik an die Strände gespült; das Hundertfache davon wird auf dem Meeresgrund begraben.

In einem kleinen Probenbehälter von 200 Millilitern: fünf Milliarden Mikroplastikpartikel. Fast fünf Milliarden — ein Teil gezählt, der Rest per Dreisatz hochgerechnet. Plankton frisst, Fische fressen, Robben fressen, Vögel fressen, wir fressen. Selbst das Wasser aus Waschmaschinen ist voll mit Kunststofffasern.

Wir spulen das Band an den Anfang zurück. Wir haben das Plastik weggeworfen. Das Plastik kam zu uns zurück. Verarbeitet, verändert, transformiert. Im Salz, in Muscheln, in Austern, im Fisch, in allem.

ZWISCHEN ZWEI MEEREN: MATERIAL, GRENZE, GEHEN

Die vierte Stimme verbindet Ingenieurwesen und Kunst — mit dem analytischen Blick, den die Ingenieursausbildung verleiht, und mit der beobachtenden Distanz der bildenden Kunst liest sie Istanbul über seine Materialflüsse: Steinbrüche, Bauaushub, Beton. Die Steinbrüche hinter dem Gazi-Viertel werden immer größer. Alte Braunkohlegruben wurden mit Aushub verfüllt, darauf wurde der dritte Flughafen gebaut — ein „katastrophaler“ Baugrund, auf dem sich der Schutt der ganzen Stadt sammelt. Bosphorus City: eine geschlossene Wohnanlage auf der alten Mülldeponie von Halkalı, ein künstlicher Kanal, gespeist mit Wasser, das ohne Genehmigung aus dem Küçükçekmece-See abgezweigt wird. Das Groteske in seiner reinsten Form.

Doch diese Stimme stellt nicht nur eine Diagnose, sie schlägt auch eine Methode vor: das Gehen. Der Akt des Gehens ist eine der grundlegendsten Bewegungen in der Menschheitsgeschichte — von Gandhis Märschen bis zum Pariser Aufstand von 1968, vom Stalker-Kollektiv bis zum Lykischen Weg. Vorgeschlagen wird, die Trasse von Kanal Istanbul in eine Wanderroute zu verwandeln: Die Menschen sollen alles, was kommen wird, im Guten wie im Schlechten am eigenen Leib erfahren. Auch die Debatte über Grenzstaudämme gehört in diesen Rahmen: die GAP-Staudämme, die US-Mexiko-Mauer, Israel-Palästina, die Türkei-Syrien-Grenze — Wasser wird in ein Sicherheitsinstrument, ein Objekt des Militarismus verwandelt.

Wird mit Sicherheitsstaudämmen eine Grenzmauer aus Wasser gebaut? Wessen Sicherheit gewährleisten diese Staudämme? Wird das Wasser aus all seinen lebenswichtigen Zusammenhängen gerissen und zu einem Werkzeug des Militarismus gemacht?

DER KLANG DES WASSERS: EIN ABSCHLUSS

Im Lauf des Marathons werden auch zwei Performances aufgeführt — eine Gruppe vollzieht ein Wasserritual und lässt Körper und Stimmen dem Wasser begegnen; ein Musiker wandelt den Kontakt von Pflanzenwurzeln mit Wasser in elektrische Signale, von dort in Klang um. Sie finden sich nicht in der schriftlichen Transkription, machen aber den Geist des Programms aus: Wasser ist nicht nur ein Objekt, das es zu analysieren gilt, sondern ein Wesen, das es zu erleben, zu hören, zu berühren gilt. Die Nebeneinanderstellung von Forschung und Performance ist birbuçuks Methode: Wissen kommt nicht nur aus Daten, sondern auch aus dem Körper.

Zum Abschluss erhebt sich eine junge Stimme auf Englisch: „Maybe they will ask me about you, the people you knew back in 2018. Maybe they will ask why you didn't do anything.“ Die Stille, die sich über den Saal senkt, ist wie eine Antwort. In der kommenden Woche folgt das Treffen zum Benzin — Erdölwirtschaft, Klimakrise, Museumsproteste. Der öffentliche Marathon von Sindirim hat begonnen, und das Wasser hat als erstes Objekt das zugleich Konkreteste und Politischste zutage gebracht: Jeder Bach, dem das Recht zu fließen geraubt wurde, jeder Wasserweg, der in einem Betonkanal eingesperrt ist, jedes Meer, das mit Mikroplastik gefüllt ist, jeder Staudamm, der in ein Werkzeug des Militarismus verwandelt wurde — alle sind verschiedene Gesichter desselben Systems. Das Recht des Wassers zu fließen ist in Wirklichkeit das Recht des Lebens zu fließen.