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EL DERECHO DEL AGUA A FLUIR: UNA APERTURA

El mundo está más caliente que nunca y se calienta más rápido que nunca. El mundo está más contaminado que nunca y se contamina más rápido que nunca. Intentamos un crecimiento ilimitado con recursos limitados. Intentamos contaminar sin límite con sumideros limitados. Hemos superado los límites, vamos hacia la extinción.

El séptimo continente está dentro de nosotros, en nuestra sangre, en nuestro cerebro. Desde dentro de un sistema roto e injusto intentamos transformar ese mismo sistema. Y desde luego no somos conscientes de lo que vamos a hacer.

El discurso de apertura comienza como una confesión: no sabemos. No sabemos qué vamos a hacer, pero aceptamos el no saber mismo como punto de partida. No sabemos si la humanidad se extinguirá o no, pero estamos seguros de que los derechos humanos, los derechos animales y los derechos de la naturaleza se extinguirán. La apertura dice que esta lucha es una lucha contra nosotros mismos — buscar al enemigo afuera es fácil, pero nosotros mismos somos ese enemigo.

El primer encuentro público del programa Sindirim se dedica al agua, al derecho del agua a fluir. Los pensamientos acumulados durante tres años en las reuniones cerradas del programa Solunum se llevan ahora al espacio público — en el marco de la Bienal pero desbordándola. En formato maratón: investigadores, activistas, artistas y músicos subirán al escenario uno tras otro, cada presentación durará aproximadamente veinte minutos, con cambios de escena entre ellas.

CÍRCULO VICIOSO: ESTAMBUL ANTE LA PRUEBA DEL AGUA

La primera presentación cuenta la historia del agua de Estambul — y esta historia es un círculo vicioso. El ciclo natural del agua es simple: evaporación desde las superficies, nube, precipitación, encuentro con la tierra. Pero en Estambul, ¿dónde está la tierra? Todo es hormigón y asfalto. La lluvia no puede tocar el suelo, no puede infiltrarse; el ciclo se interrumpe. ¿Por qué todo es hormigón? Porque hay migración. ¿Por qué hay migración? Porque la inversión está aquí. ¿Por qué la inversión está aquí? Porque es rentable. Mientras el agua fluya del grifo, la gente seguirá afluyendo.

La presentación enumera cifras y cada cifra es una herida: una población que supera los 15 millones, un consumo diario de 2,73 millones de metros cúbicos de agua — esta ciudad es un monstruo hídrico descomunal. Pérdidas en la red del 23,6 por ciento — uno de cada cuatro vasos de agua sale del embalse y se pierde por grietas y roturas, filtrándose al suelo antes de llegar a los hogares. La ciudad tiene cerca de 170 arroyos; la mayoría han sido encerrados en canales de hormigón. La precipitación anual está por encima de la media turca — esta no es una ciudad pobre en agua sino una ciudad pobre en gestión del agua. El lago Terkos alimenta Estambul desde la década de 1880 pero hoy enfrenta la amenaza de intrusión salina. Como solución se trae agua desde ciento ochenta y cinco kilómetros de distancia, desde Büyük Melen — un proyecto para saciar la sed de una megaciudad con el agua de otra geografía.

La ciudad se extiende hacia cada lugar donde hay agua. Seca el agua allí donde pone la mano. Luego se extiende más lejos.

CUANDO CALLÓ LA SKAMANGANA: LA MEMORIA CULTURAL DEL MAR NEGRO

La segunda voz viene del Mar Negro y el relato comienza con un objeto: la skamangana. El mecanismo de una cultura de cuatro mil años — un artefacto que funciona con los pequeños afluentes que descienden de los valles y que, con el sonido de una campana, ahuyenta a los animales salvajes de las zonas de cultivo. A nuestros antepasados jamás se les pasó por la cabeza matar a los animales; combinando el agua, el castaño y el ingenio, dieron con una solución.

Pero las skamanganas se detuvieron. Porque los cursos de agua que las alimentaban ya no existen. De los pequeños afluentes que bajaban de los valles hacia los arroyos no quedan ni siquiera las acequias, ni siquiera sus rastros. Así como la sangre circula por el cuerpo humano, el agua circula por la tierra — cuando cortas el agua de arriba, has cortado la vena de toda la vida que hay aguas abajo de ese arroyo, a lo largo del valle. La voz activista narra esta historia diciendo "vinieron" — unas cuantas empresas que llegaron con codicia, hipocresía y las mentiras de la energía. Dinamitaron las montañas, llenaron las costas con rocas, pusieron grilletes a los arroyos. Las centrales hidroeléctricas — las HES — encerraron el agua de los arroyos en tuberías con la mentira de que "la devolvemos un poco más abajo". Las truchas de pintas rojas comenzaron a desaparecer; al secarse el agua, también se seca la cultura.

El relato se transforma en cuento: Çinka, el hada del agua en laz. Un día, la hija del Padishah de las Hadas se había quitado la cabeza y se peinaba cuando el viento hizo rodar la cabeza; una espina de zarza la atrapó, y Çinka, bendiciendo la espina, dijo: "Que tu linaje nunca se agote". El cuento se interrumpe a mitad: "Todo está a medias. El arroyo a medias, la película a medias". Como las skamanganas, el cuento tampoco puede seguir fluyendo con el agua.

Ojalá Çinka hubiera bendecido todo el Mar Negro. Para que vuestras raíces nunca sean arrancadas, para que nadie pueda venir.

AMOR TÓXICO: DESDE DENTRO DEL SÉPTIMO CONTINENTE

La tercera voz es científica pero su lenguaje es poético — viene de las ciencias del mar, enseña esta materia en la universidad y siempre lleva a sus clases un pequeño frasco de muestra. Narra la historia de los microplásticos: en la producción de plástico se utilizan más de novecientas sustancias químicas, ciento cuarenta y ocho de ellas letales. Si nuestras alfombras no arden, si nuestras bolsas resisten, si nuestras botellas de PET ceden sin romperse, es por esos productos químicos. "Vivimos un amor tóxico con el plástico", dice. "O eres mía o bajo tierra — así nos habla el plástico".

El Mediterráneo es una sopa de microplásticos. El Mediterráneo Oriental — precisamente nuestras aguas — es una de las regiones más rojas del mapa mundial. En el golfo de İskenderun, en Mersin, 31 kilogramos de plástico llegan a las costas cada día; cien veces esa cantidad queda enterrada en el fondo del mar. En un pequeño frasco de muestra de 200 mililitros: cinco mil millones de partículas de microplástico. Cerca de cinco mil millones — una parte contada, el resto calculado por proporción. El plancton lo come, los peces lo comen, las focas lo comen, las aves lo comen, nosotros lo comemos. Incluso el agua que sale de las lavadoras está llena de fibras plásticas.

Rebobinamos la cinta hasta el principio. Tiramos el plástico. El plástico volvió a nosotros. Procesado, cambiado, transformado. En la sal, en el mejillón, en la ostra, en el pez, en todo.

ENTRE DOS MARES: MATERIAL, FRONTERA, CAMINATA

La cuarta voz une ingeniería y arte — lee Estambul a través de los flujos de materiales con la mirada analítica que da la formación en ingeniería y con la distancia del observador que dan las artes visuales: canteras, escombros de construcción, hormigón. Las canteras detrás del barrio Gazi se ensanchan cada vez más. Los antiguos yacimientos de lignito han sido rellenados con escombros de excavación, y sobre ellos se construyó el tercer aeropuerto — un suelo "catastrófico" donde se acumulan todos los desechos de la ciudad. Bosphorus City: un complejo residencial cerrado construido sobre el antiguo vertedero de Halkalı, con un canal artificial alimentado con agua extraída sin permiso del lago Küçükçekmece. Lo grotesco en su forma más pura.

Pero esta voz no solo diagnostica, también propone un método: caminar. El acto de caminar es uno de los movimientos más fundamentales de la historia humana — desde las marchas de Gandhi hasta el levantamiento parisino del 68, desde el colectivo Stalker hasta el Camino de Licia. Propone convertir el trazado del Canal Estambul en una ruta de caminata: que las personas experimenten con sus propios cuerpos todo lo que vaya a suceder, para bien o para mal. El debate sobre las presas fronterizas también entra en este marco: las presas del GAP, el muro EE.UU.-México, Israel-Palestina, la frontera Turquía-Siria — el agua se convierte en instrumento de seguridad, en objeto de militarismo.

¿Se está construyendo un muro fronterizo de agua mediante presas de seguridad? ¿De quién es la seguridad que garantizan estas presas? ¿Se está arrancando el agua de todos sus contextos vitales para convertirla en herramienta de militarismo?

LA VOZ DEL AGUA: UN CIERRE

A lo largo del maratón se presentan también dos performances — un grupo realiza un ritual de agua, poniendo sus cuerpos y voces en contacto con el agua; un músico convierte el contacto de las raíces de las plantas con el agua en señales eléctricas, y de ahí en sonido. Estas no se reflejan en la transcripción escrita, pero constituyen el espíritu del programa: el agua no es solo un objeto a analizar sino una presencia a experimentar, oír, tocar. La yuxtaposición de investigación y performance es el método de birbuçuk: el conocimiento no viene solo de los datos, también del cuerpo.

En el cierre se eleva una voz joven, en inglés: "Maybe they will ask me about you, the people you knew back in 2018. Maybe they will ask why you didn't do anything". El silencio que cae sobre la sala es como una respuesta. La próxima semana hay un encuentro sobre la gasolina — la economía del petróleo, la crisis climática, las protestas en los museos. El maratón público de Sindirim ha comenzado, y el agua como primer objeto ha puesto sobre la mesa lo más concreto y, a la vez, lo más político: cada arroyo cuyo derecho a fluir ha sido usurpado, cada curso de agua encerrado en un canal de hormigón, cada mar llenado de microplásticos, cada presa convertida en herramienta de militarismo — todos son rostros distintos del mismo sistema. El derecho del agua a fluir es en realidad el derecho de la vida a fluir.